Mostrando entradas con la etiqueta Poemas-amigos.. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Poemas-amigos.. Mostrar todas las entradas

martes, 4 de mayo de 2021

MIENTRAS TENGAMOS VERSOS...

Hoy, Facebook me recordó algo que puse en 2013; un texto de nuestro JOSÉ MARTÍ, en La edad de Oro:… 

"Los versos no se han de hacer para decir que se está contento o se está triste, sino para ser útil al mundo, enseñándole que la naturaleza es hermosa, que la vida es un deber, que la muerte no es fea, que nadie debe estar triste ni acobardarse mientras haya libros en las librerías, y luz en el cielo, y amigos, y madres". 

La Providencia me regala hoy el texto de otro poeta, OMAR PÉREZ, que sin su permiso, comparto:

 "Protestar no es una cura. Es un síntoma. Como la fiebre, la tos, el vómito, con los cuales guarda muchas semejanzas. Reprimir la protesta es, tanto como autorreprimirla, un acto de barbarie desde el punto de vista de la curación. Aquel que pretende erradicar los síntomas para mostrar que la enfermedad no existe, no es un agente curativo: es un aliado de la enfermedad. Pero quien, al protestar, pretende confundir el síntoma con la cura, también se alía con la enfermedad, la prolonga y la transmite. ¿Qué debo hacer entonces?, preguntaría un sintomático, ¿ocultar el dolor, sepultar la vergüenza? En modo alguno, ya se ha dicho: fiebre, tos y vómito existen y cuando existen deben, a su tiempo, revelarse. ¿Cuál es, entonces, la cura? No lo sé. Es más, no hay cura "universal" alguna. No hay panacea ni antídoto. Sólo hay calmantes, es decir, compensaciones. Sin embargo, cuando se deja de confundir el síntoma con la cura, ésta tiene, finalmente, un motivo para aparecer. Lo que se sabe es que, en este mundo, no hay uno solo que no esté enfermo. No hay una sola cosa que no esté, ya, en peligro de morir. 
Desconfiad, pues, de la autoridad de los asintomáticos". 

No sé; me quedo rumiando estas palabras, y  evoco ahora también la voz de otro poeta de mi adolescencia: 
"La poesía es un arma cargada de futuro".

miércoles, 25 de diciembre de 2019

PADRE NUESTRO EN NAVIDAD

Padre nuestro que estás en el cielo, esparce en esta Navidad tu luz bendita sobre esta isla de mambises, patriotas y poetas
Bendice a mi Cuba, con el gran poder de tu Santificado nombre, y de cada lágrima de mi gente, haz un destello de esperanza que les ayude a comenzar un nuevo día

Venga a nosotros tu reino lleno de gracia, para que en cada Cubano sea fecunda la fe en un mundo mejor, donde el amor al prójimo, se haga vital como el oxigeno

Hágase tu voluntad en cada mandatario de este planeta, y confiérele la gracia a los que la necesiten, para que dejen de ser esclavos de la codicia y la sed de poder que les ciega, dales sabiduría y humildad, y otórgales el don de saber escuchar a los pueblos

Danos hoy nuestro pan de cada día, pero sobre todo, no permitas que olvidemos compartirlo con los más necesitados, danos también la voluntad de amar al prójimo como a nosotros mismos, y no de amarnos solo a nosotros mismos, y otórganos la prudencia, para no olvidar que vale la pena

Perdona nuestras ofensas, si dejamos aflorar el egoísmo remontado en un lamento, por querer pretender que se quede junto a nosotros, quien partió para estar a tu lado, pero padre por favor, no perdones la palabra enmudecida por el miedo o el acomodo, no nos perdones la risa y la quietud, ante la tristeza y la improcedencia, no nos perdones usar en vano la palabra amigo, ni la traición en la espalda de otros.

No nos dejes caer en la tentación de abandonar la verdad, de transitar por el camino más fácil, de volver el rostro ante la injusticia, de creer en la falsa sabiduría de no ver, no hablar, y no escuchar, y líbranos de no hacer el bien, aunque nos valla mal.

Amén

Yobel Vega
(amigo de Matanzas, Cuba)

viernes, 1 de junio de 2018

INTENTO LA POESÍA



Intento la poesía para despojar el alma de los momentos

Que las palabras no logran mostrar al alba de los ojos que me rodean,

Las puertas siguen siendo el sitio preferido de las glorias y los sinsabores,

Tras ellas siempre hay algo que encontrar si es afán buscar;

La pluma, mis labios para reír, mi lagrimar para llorar,

Mi palabra para intentar, sensaciones, alas, libertad.

Ustedes, almas que oyen sin saber escuchar;

Ustedes, almas que saben escuchar la nutrida conversación del silencio;

Ustedes mi caudal, yo el espejo inadvertido donde se refleja la puerta, el 

silencio, la pluma.

Ustedes el intento, yo palabra escuchada y presencia advertida solo por Dios 

en su horario de penitencia.


Yobel Vega 3-3-2001

(Matanzas, Cuba)

miércoles, 16 de octubre de 2013

COMO AQUEL HOMBRE SIN LUGAR...

"Como aquel hombre sin lugar
vago entre poemas y besos de lujo,
me encierro en un sueño
y mastico los días
hasta hacer las noches.
Mis caminos son diversos, abiertos y claros
solamente mis pies alguna vez pesan
y mis ojos se ciegan de luz.

Como aquel hombre sin lugar
temo al tiempo,
guillotina que cortará algún día mis pasos,
y cubrirá de hierba mis caminos.
Mis caminos diversos, abiertos y claros,
hacia el mundo y desde el mundo,
tortuosos y trazados sobre secos suelos.
Temo al amor también
con sus cadenas fuertes
que algún día podrán
soldarme a este pulido piso
y cosechar en tierra fácil
lo que corresponde a seca arena.

Quiero del tiempo
 años que me crezcan
entre semillas y lluvias,
segundos que fusilen los años
o años que fluyan eternos.
Quiero del amor
un reflejo de mariposas
que me vuelen el cuerpo
 y luego se remonten a sus flores
llevándole mi perfume en su perfume...

Como aquel hombre sin lugar
me muerde el hambre de los niños
y la muerte de alguien me golpea el instinto,
un grito de libertad me araña la garganta,
mis manos son fusil,
y mis labios esperanza.

De mí
quiero puños de hierro,
voluntad de gigante
y ojos que lleguen hasta lejos.
De ti,
 tu despertar en las mañanas
y tus diminutos dientes clavados en mi carne.
De ese libro, lo que murmura mi sangre
y el principal camino.
De mi piel
ese filtro a las lenguas de la gente
 y como aquel hombre sin lugar
 me entrego al mundo
a cambio de un poema
que yo mismo escribo.

Todo lo doy, nada pido
o quizá que me dejen ser yo mismo
a cambio de esa vida que nace de mis células
 y se cuece en el horno de los caminos.
Mis caminos diversos, abiertos y claros.
Diversos como mis sueños,
abiertos como mis ojos,
y claros como aquel beso.
Y como aquel hombre, no deseo un lugar,
sólo un camino...".

F.E.
(Febrero, 2, 1982)

COSTUMBRE

"Ya me acostumbré a tí
como la noche al silencio,
como la brisa a este invierno
que deja los parques solitarios.

Ya me acostumbré a tu presencia,
cuando apenas te conocía;
se me antoja que serán ahora
más pequeñas las horas.

Ya tengo ganas de saberte
entre mis células,
para que nunca más se separe
de mí esta costumbre".


Ernesto G. F.
(Manzanillo, 7 de diciembre de 1987)

"En el mundo hay gente linda, y uno puede encontrarlos casi por azar, en cualquier sitio. Entonces se hace inevitable convertirlos en parte de nosotros. Entonces se hace nueva en ellos, la palabra amigo. Así conocí a Ernesto, un día de diciembre...".

viernes, 11 de octubre de 2013

YO TE CONOZCO BIEN...

Este es el poema que escribió un amigo hace años, dedicado a Sinead O´Connor; creo que vale para todas esas voces que han cantado la banda sonora particular de la vida de cada uno....

Yo conozco esa voz tan sutil de mañana
que guarda las miradas largas e inexplicables,
que aparece en el mundo defendiendo su mente
con ideas fundidas de agrietadas verdades.

Yo conozco inconforme mis pasos casi tuyos
y aunque no sabes nada de estos versos estúpidos,
yo te conozco bien, florecilla problemática,
aunque tus gestos siempre parezcan ser tan únicos.

Yo sé que no te gusta lo que puedes tener,
también sé que la fama te ha traído problemas;
bien sabes que yo existo y confiado lo creo,
tú no sabes mi nombre pero sabes mis penas.

Que se eleve tu voz censurándolo todo,
que desbarate toda la sucia hipocrecía,
que perfore el silencio de tanto miedo junto.
¡Ojalá pueda darte las gracias algún día!

Jorge PALMER
(Abril de 1992)

jueves, 10 de octubre de 2013

EN NOSTALGIA....

"Tú que me injertas caminos
de distancias infinitas,
¿Con cuánta piel acreditas
la agudeza de tus trinos?
Dí cómo filtran mis vinos
por tus conceptos alados,
quedando purificados
 y en cristalinos atuendos,
para acabar en remiendos
de sueños mal terminados.

Tú que me llenas de flores
eternas en primavera,
que me libras de fronteras
cuando pregonas amores;
no sabes los sinsabores
que ocasiona tu partida,
 ni cómo queda mi vida
al conocer de tu viaje.
Nostalgia, dí, ¿Cuál brebaje
ha de curarme esta herida?"

José Armas