SI EL HOMBRE PUDIERA DECIR...

"Si el hombre pudiera decir lo que ama,

si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo

como una nube en la luz;

si como muros que se derrumban,

para saludar la verdad erguida en medio,

pudiera derrumbar su cuerpo,

dejando sólo la verdad de su amor,

la verdad de sí mismo,

que no se llama gloria, fortuna o ambición,

sino amor o deseo,

yo sería aquel que imaginaba;

aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos

proclama ante los hombres la verdad ignorada,

la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien

cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;

alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina

por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,

y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu

como leños perdidos que el mar anega o levanta

libremente, con la libertad del amor,

la única libertad que me exalta,

la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:

si no te conozco, no he vivido;

si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido".

Poema de Luis Cernuda

 'Si el hombre pudiera decir' [del libro 'Los placeres prohibidos' (1931), sección IV de 'La Realidad y el Deseo'].

© Herederos de Luis Cernuda.

AMAURY PÉREZ VIDAL

Hace diez años escribí un artículo en este mismo blog sobre Amaury Pérez Vidal, cantautor cubano de todos conocido; hoy lo volví a leer y creo que vale la pena volverlo a compartir, porque lo que entonces dije no ha perdido ni un ápice de actualidad y valor. A veces nos perdemos en juicios extra musicales, y olvidamos lo esencial.

No pretendo en estas líneas una defensa a ultranza de la obra de Amaury Pérez Vidal, pero considero que a nivel popular es uno de los autores musicales cubanos menos valorados por las nuevas generaciones, e incluso por las precedentes. Evoco las tantas caras de asombro que suscitaba entre mis iguales el hecho de expresar mi preferencia por su música, y de hecho adelanto ya que le considero, por sus textos, un gran poeta, y muchas de sus creaciones forman parte indiscutible del acervo musical de la isla. 

Es posible que razones extra musicales tengan mucho que ver con ese rechazo, y también acepto el criterio de aquellos que afirman que su obra es desigual, pero nada de esto hace que la música y los textos de Amaury, junto a los de otros grandes, formen parte de la banda sonora de mi propia vida, y les tenga una estima muy particular. 

El primer disco de Amaury que llegó a mis manos fue “Aguas” (1979), y tal vez sea esa la razón de mi preferencia. Es un disco excelente, de principio a fin, y lo escuché cientos de veces, aprendiéndomelo casi de memoria. En el año 2007 se hizo una especie de homenaje a ese disco, pero las nuevas versiones de aquellos temas inolvidables, interpretadas por otros artistas del patio, no tienen la misma magia que en la voz de su autor. A este disco pertenecen temas tan conocidos como “Hacerte venir”, “No lo van a impedir”, “Dame el otoño”, “A que te olvide”, y por supuesto “Aguas”, cuya letra provocó inquietas reflexiones adolescentes y juveniles. Textos, música, y la producción musical y orquestaciones a cargo de Ricardo E. Martínez, hacen de este disco una joya en todo sentido. 

La discografía de Amaury es amplia, y tal vez por esa razón no todos sus discos alcanzan el mismo nivel en cuanto a calidad. Entre los mejores a mi juicio estarían “De vuelta” (década del 80), “Encuentros” (década del 90) y “Trovador” (2003). Sin embargo, discos “menores”, como “Equilibrio” (1999) y “Sólo en septiembre”, trasmiten una especie de nostalgia que me gusta y disfruto. Y luego, no hay que olvidar el trabajo de Amaury con la poesía de José Martí y Dulce María Loinaz: otras dos joyas, inigualadas en el mundo musical de la isla, que recomiendo encarecidamente. Discos menos felices, a mi parecer resultan “Licencias de otoño”, y “Algo en común”, y aun así tienen temas salvables. Tarde llegó a mis manos el primer disco que grabó, en el que se nota cierta inmadurez en su voz y arte poético, pero que recoge unos primeros temas, preciosos, que únicamente pueden escribirse en la temprana juventud

Menciono algunas canciones que me gustan de modo particular: “Murmullos”, “Vuela pena”, “Canción del ángel”, “Amor difícil”, “Hará falta luz”, “Encuentros”, “Quisiera ser el viento”, “Cuando tú me querías” y “Tu amor”. Añado sus excelentes dúos con Liuba María Hevia (“Sé feliz”), Anabell (“Pídeme”), y Miriam Ramos (“Ya lo ves”).  

La voz de Amaury no es grande, pero su “voz interior” sí lo es; es un artista y un poeta, y en estos tiempos en que no está de moda la inteligencia, revisar sus discos y volver a escucharle, es un lujo y un bálsamo para el alma.

Manuel Enrique Valls

CREDO SENCILLO PARA NAVIDAD

Yo creo en un niño pobre

que nació de noche en una cuadra,

arropado sólo por el amor de sus padres

y la bondad de la gente más sencilla.

Yo creo en un hombre sin importancia

austero, fiel, compasivo y valiente,

que hablaba con Dios como con su madre,

que hablaba de Dios como de su madre,

contando, llanamente, cuentos sencillos,

y por eso molestó a tanta gente

que al final lo mataron,

lo mataron los poderosos, los santos, los sagrados.

Yo creo que está vivo, más que nadie,

y que en él, mas que en nadie,

podemos conocer a Dios

y sabemos vivir mejor.

Y doy gracias al Padre

porque Él nos regaló este Niño

que nos ha cambiado la vida,

y nos ha dado sentido y esperanza.

Yo creo en ese niño pobre,

y me gustaría parecerme a Él

José Enrique Galarreta

MIENTRAS TENGAMOS VERSOS...

Hoy, Facebook me recordó algo que puse en 2013; un texto de nuestro JOSÉ MARTÍ, en La edad de Oro:… 

"Los versos no se han de hacer para decir que se está contento o se está triste, sino para ser útil al mundo, enseñándole que la naturaleza es hermosa, que la vida es un deber, que la muerte no es fea, que nadie debe estar triste ni acobardarse mientras haya libros en las librerías, y luz en el cielo, y amigos, y madres". 

La Providencia me regala hoy el texto de otro poeta, OMAR PÉREZ, que sin su permiso, comparto:

 "Protestar no es una cura. Es un síntoma. Como la fiebre, la tos, el vómito, con los cuales guarda muchas semejanzas. Reprimir la protesta es, tanto como autorreprimirla, un acto de barbarie desde el punto de vista de la curación. Aquel que pretende erradicar los síntomas para mostrar que la enfermedad no existe, no es un agente curativo: es un aliado de la enfermedad. Pero quien, al protestar, pretende confundir el síntoma con la cura, también se alía con la enfermedad, la prolonga y la transmite. ¿Qué debo hacer entonces?, preguntaría un sintomático, ¿ocultar el dolor, sepultar la vergüenza? En modo alguno, ya se ha dicho: fiebre, tos y vómito existen y cuando existen deben, a su tiempo, revelarse. ¿Cuál es, entonces, la cura? No lo sé. Es más, no hay cura "universal" alguna. No hay panacea ni antídoto. Sólo hay calmantes, es decir, compensaciones. Sin embargo, cuando se deja de confundir el síntoma con la cura, ésta tiene, finalmente, un motivo para aparecer. Lo que se sabe es que, en este mundo, no hay uno solo que no esté enfermo. No hay una sola cosa que no esté, ya, en peligro de morir. 

Desconfiad, pues, de la autoridad de los asintomáticos". 

No sé; me quedo rumiando estas palabras, y  evoco ahora también la voz de otro poeta de mi adolescencia: 

"La poesía es un arma cargada de futuro".

EL PODER TERAPEÚTICO DEL ARTE

"Creo honestamente en la capacidad paliativa de la poesía, en su potencia consoladora frente a los trastornos y desánimos que pueda depararnos la historia. En un mundo como el que hoy padecemos, asediado de tribulaciones y menosprecios a los derechos humanos, en un mundo como éste, de tan deficitaria probidad, hay que reivindicar los nobles aparejos de la inteligencia, los métodos humanísticos de la razón... 

Quizá se trate de una utopía, pero la utopía también es una esperanza consecutivamente aplazada, de modo que habrá que confiar en que esa esperanza también se nutra de las generosas fuentes de la inteligencia.

Leer un libro, escuchar una sinfonía, contemplar un cuadro,

son vehículos simples y fecundos para la salvaguardia de todo lo que impide nuestro acceso a la libertad y la felicidad. Tal vez se logre así que el pensamiento crítico prevalezca sobre todo lo que tiende a neutralizarlo. Tal vez una sociedad decepcionada, perpleja, zaherida por una renuente crisis de valores, tienda así a

convertirse en una sociedad ennoblecida por su propio esfuerzo regenerador. 

Quiero creer -con la debida temeridad- que el arte también dispone de ese poder terapéutico y que los utensilios de la poesía son capaces de contribuir a la rehabilitación de un edificio social menoscabado. Si es cierto, como opinaba Aristóteles, que la “la historia cuenta lo que sucedió y la poesía lo que debía suceder”, habrá que aceptar que la poesía puede efectivamente corregir las erratas de la historia y que esa credulidad nos inmuniza contra la decepción. Que así sea".

Manuel Caballero Bonald. 

Permio Cervantes, Discurso de Aceptación.

PEDRO CASALDÁLIGA IN MEMORIAM...

AMOR CELOSO

Tú pides,

pides siempre,

pides mucho,

Señor.

Lo pides todo.

Te gusta ir entrando, como un fuego,

vida adentro de aquellos que te aman

y abrasarles las horas, los derechos, el juicio.

Tú haces los eunucos y los locos del Reino.

Abusas del amor

de los que son capaces

de abusar de tu Amor.

No muchos, más bien pocos.

(Todos podrán salvarse,

pocos quieren salvarte plenamente).

Teresa de Jesús, que lo sabía

de andar trochas y noches del Carmelo,

te lo advirtió. Inútilmente, claro.

Sigues siendo el Total,

la zarza ardiendo

sobre el Horeb de todos los llamados.

Delante de tu Gloria, Amor celoso,

no hay más gesto posible que descalzar el alma.

Tú eres. Tú nos haces.

Calcinándonos,

el Viento de tus llamas nos liberta.

Tú nos amas primero, en todo caso.

Pedro Casaldáliga, Todavía estas palabras, Verbo Divino, Estella, 1994

SIGFREDO ARIEL IN MEMORIAM.... LA LUZ

Sigfredo Ariel falleció este domingo en La Habana a los 58 años víctima de cáncer. Sigfredo no fue solo un excelente poeta sino un investigador a fondo de la música cubana. Con su obra entregó un abarcador testimonio del origen y la evolución de la creación musical del país. Cronista de su tiempo, el legado que nos deja es indispensable para conocer y comprender la cultura de la isla. Sigfredo mantuvo un diálogo con la realidad a través de un obra poética que no perdió el encanto y el rigor desde que se inició en estas lides hace más de tres décadas. Con su muerte Cuba pierde a uno de los principales referentes y renovadores de la generación de los 80 en la poesía y a un intelectual cuya obra es de obligada consulta en el ámbito de la poesía, la música, el ensayo y la promoción cultural. Su poema La luz, bróder, la luz es uno de de los documentos representativos de su obra y de las marcas más visibles del quehacer de su generación y de la poesía cubana contemporánea (Michel Hernández).

"Mirar caer la nieve en la oficina de registro

cuando uno es la señal con un pañuelo, un sauce

que huele a mar del trópico, un animal aislado.

Pudiera caer ahora mismo la nieve sobre los edificios

en copos graves

pudiera morirme si me viera en una cerrazón

que tumba la cabeza

hasta las manos de los padres

que esperan sentados en un parque

y que no saben nada.

Un hombre quitaría con una vieja pala esta ceniza.

Vagamente regresa a aquel lugar

donde llovía detrás de la cabeza

cuando tuvo otro nombre y una cicatriz en la barbilla

y era hipócrita y humano

como un pobre diablo.

Bebía en los circos de ocasión

y tenía el bolsillo repleto de llaves inservibles

y un temor absoluto de la soledad.

Seré yo mismo acaso si fuera tenedor de libros

o fuera neerlandés y conociera la magia

y si en el extremo de mi vida la nostalgia

me pasmara las manos sobre el hielo.

Job pudo reposar sin violentarse

sobre este caracol marino

y las sábanas pudieran estar llenas de alfalfa

so de termas brillantes o de casas de troncos.

Quiénes seríamos entonces / calle abajo

acaso compraríamos el periódico de la mañana

cayéndonos de sueño y las mandarinas y el pan dulce.

Estos años románticos los querrán los hijos

de los hijos y buscarán la letra en el registro, nuestros discos

los papeles sucios.

Voy a morir sin ver la nieve

qué hubiéramos adelantado bajo la nieve harinosa

esa pequeña aventura en nuestra luz:

el paso de un astro, la carrera de una estrella.

Estos días van a ser imaginados

por los dioses y los adolescentes que pedirán estos días

para ellos.

Y se borrarán los nombres y las fechas...

y nuestros desatinos

y quedará la luz, bróder, la luz

y no otra cosa".

Sigfredo Ariel

(1962-2020)

"Un poeta no muere a sus 58 años. Ni una enfermedad brutal es quien lo despedaza. Quien muere es el poeta que desaparece sin legarnos al menos una línea, un modo de recordarnos ante su página. Cada libro segrega, a su modo, su canción. Sigfredo Ariel se hizo un lugar en la música desde la poesía. Y la música es la sangre espiritual de este país, una de sus fuerzas. Me propongo hallarlo otra vez en esas fuentes de resistencia inagotables. En el verso con reminiscencias de Lezama o Darío, pero también en el son que contiene su secreto, y lo revela a manera de charada. Con él aprendí a pensar a un poeta desde la canción, desde la música. Y tengo fe en que gracias a ello, nos seguirá acompañando su voz. Su voz, bróder, su voz. Y no otra cosa".

(Norge Espinosa, La Jiribilla)

AHORA, Y AL FINAL, LO PLENO

Encubiertos seremos al final

por un cielo más remoto,

y lanzados a un cosmos estrellado

más profundo y más hondo.

Un día, la mente humana tan corta

habrá de girar y quebrarse,

dejando escapar a los años ruidosos

y a la infinitud, integrarse.

Más breve nos parecerá el mar

que joya hecha de lluvia;

y lo que ahora nos pasma por

su fuerza, pena o lindura

será tenue como queja de ratón

o balanceo de flor

bajo el ala racheada del cielo;

y lo que parece vigor

se deshará en polvo

sostenido en la palma;

y lo que ahora parece pasión

será calma equilibrada.

Pues, cállense y apacígüense

todos pequeños hombres,

y en el Ahora, maravíllense

por el gran Entonces.

Jane Tyson Clement

GRITOS EN EL CIELO (un poema de Gabriel Celaya)

" Cuando ya nada se espera personalmente exaltante

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,

fieramente existiendo, ciegamente afirmando,

como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente

los vertiginosos ojos claros de la muerte,

se dicen las verdades:

las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:

Se dicen los poemas

que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,

piden ser, piden ritmo,

piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,

con el rayo del prodigio,

como mágica evidencia, lo real se nos convierte

en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria

como el pan de cada día,

como el aire que exigimos trece veces por minuto,

para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan

decir que somos quienes somos,

nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo

cultural por los neutrales

que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.

Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren

y canto respirando.

Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas

personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,

y calculo por eso con técnica, qué puedo.

Me siento un ingeniero del verso y un obrero

que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: Poesía-herramienta

a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo

con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.

No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos

y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo

como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.

Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.

Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos. "

Gabriel Celaya

La poesía es un arma cargada de futuro

HAGA BIEN SU TRABAJO TODO EL MUNDO...

"No basta con llegar a la oficina o al surco, o al taller, cuando apenas comienza el día, y laborar como lo indica la costumbre. 

Lo que importa es poner en el trabajo, diariamente, amor y buena voluntad, para que el pan salga dorado de los hornos, 

bien hecho y bien cocido, y los dibujos de las telas nuevas, al recibir el agua de la lluvia, no pierdan sus colores.

Es un deber del sacristán tocar con entusiasmo la campana y sentir que la música que cae de la torre, sobre la plaza de los pueblos es buena para el alma de los hombres. 

El carpintero que hace mesas, o alcancías o armarios, no puede contentarse con serruchar en forma ciega. Tiene la obligación ante si mismo y ante los demás de hacer bien su trabajo y dejar en las tablas un poco de su espíritu…

Haga bien su trabajo, barrendero; deje la calle limpia y dibuje en el suelo, con la escoba, grandes mapas de música. Haga bien su trabajo, soldador; trate de que la mano no le tiemble cuando el fuego comience a cocer los metales. Haga bien su trabajo, Capitán: Lleve los buques hasta el puerto, con mano firme y ojos vigilantes.

Haga bien su trabajo, todo el mundo: El vendedor de helados inclusive, para que un grito suyo - uno solo -, refresque los caminos del verano.

Carlos Castro Saavedra

EN HABITACIONES DE HOTEL...

"Historia de vida" por Tennessee Williams

Después de haber estado en la cama juntos por primera vez,

sin la ventaja ni desventaja de ningún conocido previo,

la otra fiesta muy a menudo te dice,

Cuéntame de ti mismo, quiero saber todo sobre ti,

Cuál es tu historia? Y tú crees que tal vez realmente lo hacen

sinceramente quieres conocer tu historia de vida, y así te ilumines

un cigarrillo y empezar a decirles, los dos

Acostados juntos en posiciones completamente relajadas

Como un par de muñecas de trapo, un niño aburrido cayó en una cama.

Les cuentas tu historia, o tanto de tu historia

como el tiempo o un grado justo de prudencia lo permite, y dicen,

Oh, oh, oh, oh, oh, oh,

cada vez un poco más débil, hasta el oh

es sólo un respiro audible, y luego por supuesto

Hay alguna interrupción. El servicio de habitación lento aparece

con un tazón de cubitos de hielo fusión, o uno de ustedes se levanta a orinar

Y mira a sí mismo con el suave asombro en el espejo del baño.

Y luego, lo primero que sabes, antes de haber tenido tiempo

Para recoger donde te dejaste con tu fascinante historia de vida,

Te están contando su historia de vida, exactamente como lo habían querido todo el tiempo,

y estás diciendo, oh, oh, oh, oh, oh, oh, oh,

cada vez un poco más débilmente, la vocal fin se convierte en

no más que un suspiro audible,

como el ascensor, a mitad del pasillo y un giro a la izquierda,

Dibuja un último, largo y profundo aliento de agotamiento

Y deja de respirar para siempre. Entonces?

Bueno, uno de ustedes se duerme

y el otro hace igual manera con un cigarrillo iluminado en la boca,

Y así es como la gente se quema hasta la muerte en habitaciones de hotel.

EL DÍA DEL ADVENIMIENTO

Moría la noche; palidecían las estrellas. 

De repente, la piedra filosofal de la luz matutina 

lo tiñó todo de oro. 

Un clamoreo corrió de boca en boca: 

¡El heraldo, el heraldo!

Bajé la cabeza y pregunté: ¿Viene ya?

De todas partes parecía que estallaba el ¡Sí! de la respuesta.

El pensamiento, atormentado, decía: 

¡No está todavía la cúpula dorada de mi palacio! 

¡Nada está en regla!

Vino una voz del cielo: ¡Derriba tu palacio!

¿Por qué?, preguntó el Pensamiento.

Porque hoy es día del Advenimiento, y tu palacio estorba el paso.

Rabindranath Tagore

EN COMUNIÓN CON LA VIRGEN Y EL MONJE...

Este poema lo escribí hace unos años en mi visita al santuario de Nuestra Señora de la Caridad del Cobre, Santiago de Cuba, siguiendo los pasos de Thomas Merton, quien también visitó el santuario en el año 1940.

En comunión con la Virgen y el monje.

Aquí, donde la patria se cobija

Bajo el manto tierno de la Madre,

Entre montañas y el sonido melodioso

De las hojas que el viento está meciendo.

Aquí, en el sitio entrañable de la patria,

La patria interior, cierta y verdadera,

Quiero escuchar los pasos del peregrino

Que vino, por las aguas, desde el norte,

Para ofrecer su voluntad de vida,

A buscar el bien, el olvido, el amor y el silencio.

Aquí, vuelvo a leer las páginas que narran

Su viaje interior e inolvidable por la Isla,

Y ahora mismo me parece verle caminando

Subiendo la calle empinada y sudoroso,

Para pedirle a la Señora morena y pequeña

El sublime don de ser sacerdote de su hijo.

Aquí le encuentro y con él me arrodillo frente a ella.

Aquí le siento, en el templo cuyo suelo reluce.

Aquí le veo: hombre común, converso,

Y luego monje inquieto y sacerdote suplicante,

Escritor fecundo, profeta y tenaz contemplativo,

Amigo y maestro espiritual,hermano Louis.

Y aquí me invita el verso y la palabra en el silencio,

Me invita a dialogar con Dios eternamente,

Dejándome arropar por la mirada tierna de la Madre,

Para alcanzar el fruto dulce de la misericordia.

Aquí me invita a sostener humildemente mi pobreza,

Mi desamparo, mis dudas, mis temores,

Para abrazar la santidad, aun cuando sea imperfecta.

Y yo me siento aquí, a los pies de la Virgen,

En comunión con el monje que llegó del frío,

Y tengo paz y luz y me siento más fuerte,

Y me hallo más en comunión con Cristo.

Aquí, entre altas montañas, en el lugar más bello,

Donde la Madre escucha la melodía del viento,

Y el pueblo peregrina.

Y yo escribo, y yo rezo.

Manuel Enrique Valls, ocd.

8 de julio de 2003.

El Cobre.

TÚ PUEDES...

"If" 

de Ruyard Kipling:

Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor

todos la pierden y te echan la culpa;

si puedes confiar en tí mismo cuando los demás dudan de tí,

pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;

si puedes esperar y no cansarte de la espera,

o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,

o siendo odiado no dar cabida al odio,

y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduria...

Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;

si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;

si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso (desastre)

y tratar a estos dos impostores de la misma manera;

si puedes soportar el escuchar la verdad que has dicho:

tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,

o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida

y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas...

Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos

y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,

y perder, y comenzar de nuevo por el principio

y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;

y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos

a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza, excepto La Voluntad que les dice "!Continuad!".

Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud

o caminar entre Reyes y no cambiar tu manera de ser;

si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,

si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;

si puedes emplear el inexorable minuto

recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos

tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,

y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.

LA ETERNIDAD ES EL AMOR

"Todos nosotros, sin importar en qué etapa de la vida estemos, deberíamos aprender a vivir a la luz de la eternidad. Según nos dan a entender las sagradas escrituras, la eternidad no se trata de una vida sin fin tal como la conocemos; la que conocemos aquí pronto acabará. La eternidad es una vida nueva, libre de los poderes destructivos de la muerte, una vida plena donde reina el amor. La promesa de una vida eterna tiene menos que ver con la duración del tiempo y más que ver con cierto tipo de vida: una vida de paz, compañerismo y abundancia. Y esa vida puede comenzar ahora".

(Johann Christoph Arnold)

"¿Dices que no tienes fé?

Ama, y tendrás fe.

¿Dices que estás triste?

Ama, y serás alegre.

¿Dices que estás solo?

Ama, y romperás tu soledad. 

¿Dices que estás en el infierno?

Ama, y descubrirás que estás en el cielo".

(Carlo Carretto)

UN CRISTO DE CARNE Y HUESO

De qué quiere usted la imagen

Preguntó el imaginero,

Tenemos santos de pino,

Hay imágenes de yeso

Mire este Cristo yacente

Madera de puro cedro

Depende de quien la encarga

Una familia o un templo

O si el único objetivo

Es ponerla en un museo

Déjeme pues que le explique

Lo que de verdad deseo

Yo necesito una imagen

De Jesús el galileo

Que refleje su fracaso

Intentando un mundo nuevo

Que conmueva las conciencias

Y cambie los pensamientos

Yo no la quiero encerrada

En iglesias y conventos,

Ni en casa de una familia

Para presidir sus rezos

No es para llevarla en andas

Cargada por costaleros

Yo quiero una imagen viva

De un Jesús hombre, sufriendo,

Que ilumine a quien la mire

El corazón y el cerebro

Que den ganas de bajarlo

De su cruz y del tormento,

Y quien contemple esa imagen

No quede mirando un muerto

Ni que con ojos de artista

Sólo contemple un objeto

Ante el que exclame admirado

¡que torturado mas bello!

Perdóneme si le digo,

Responde el imaginero

Que aquí no hallara seguro

La imagen del Nazareno

Vaya a buscarla en las calles

Entre las gentes sin techo

En hospicios y hospitales

Donde haya gente muriendo

En los centros de acogida

En que abandonan a viejos

En el pueblo marginado

Entre los niños hambrientos

En mujeres maltratadas

En personas sin empleo

Pero la imagen de Cristo

No la busque en los museos

No la busque en las estatuas

En los altares y templos

Ni siga en las procesiones

Los pasos del Nazareno

No la busque de madera

De bronce de piedra o yeso

¡mejor busque entre los pobres

Su imagen de carne y hueso ¡

Gabriela Mistral

DENTRO DE TODOS, LA LOCURA...

"Dentro de cada uno, 

dentro de todos, escondida, 

la locura se encuentra. 

Si uno se acerca al abismo, 

si uno se entretiene indeciso, 

si uno no salta, 

te atrapa, 

te deja pegada al espejo 

donde solo tú existes 

en un sueño o un delirio eterno".

Magaly Alabau

(Fragmento de un poema)

VIAJE A ÍTACA (LA SUERTE DE LAS ISLAS)

Cuando emprendas tu viaje a Itaca 

pide que el camino sea largo, 

lleno de aventuras, lleno de experiencias. 

No temas a los lestrigones ni a los cíclopes 

ni al colérico Poseidón, 

seres tales jamás hallarás en tu camino, 

si tu pensar es elevado, si selecta 

es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo. 

Ni a los lestrigones ni a los cíclopes 

ni al salvaje Poseidón encontrarás, 

si no los llevas dentro de tu alma, 

si no los yergue tu alma ante ti.

Pide que el camino sea largo. 

Que muchas sean las mañanas de verano 

en que llegues -¡con qué placer y alegría!- 

a puertos nunca vistos antes. 

Detente en los emporios de Fenicia 

y hazte con hermosas mercancías, 

nácar y coral, ámbar y ébano 

y toda suerte de perfumes sensuales, 

cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas. 

Ve a muchas ciudades egipcias 

a aprender, a aprender de sus sabios.

Ten siempre a Itaca en tu mente. 

Llegar allí es tu destino. 

Mas no apresures nunca el viaje. 

Mejor que dure muchos años 

y atracar, viejo ya, en la isla, 

enriquecido de cuanto ganaste en el camino 

sin aguantar a que Itaca te enriquezca.

Itaca te brindó tan hermoso viaje. 

Sin ella no habrías emprendido el camino. 

Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado. 

Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia, 

entenderás ya qué significan las Itacas.

Poesia: Konstantinos Kavafis

VOLVERSE OCÉANO

"Dicen que antes de entrar en el mar, el río tiembla de miedo…

mira para atrás, para todo el día recorrido,

para las cumbres y las montañas,

para el largo y sinuoso camino que atravesó entre selvas y pueblos,

y ve hacia adelante un océano tan extenso,

que entrar en él es nada más que desaparecer para siempre.

Pero no existe otra manera.

El río no puede volver.

Nadie puede volver.

Volver es imposible en la existencia.

El río precisa arriesgarse y entrar al océano.

Solamente al entrar en él, el miedo desaparecerá,

porque apenas en ese momento,

sabrá que no se trata de desaparecer en él,

sino de volverse océano”

Khalil Gilbran

(Gracias a Yanet Tápanes)

DAME FUERZA...

"Mi oración, Dios mío, es esta:

Hiere, hiere la raíz de la miseria en mi corazón.

Dame fuerza para llevar ligero

mis alegrías y mis pesares.

Dame fuerza para que mi amor dé frutos útiles.

Dame fuerza para no renegar nunca del pobre,

ni doblar la rodilla al poder del insolente.

Dame fuerza para levantar mi pensamiento

sobre la pequeñez cotidiana.

Dame fuerza, en fin, para rendir mi fuerza

enamorado, a tu voluntad".

Rabindranath Tagore